Vent.

Vent froid.

Le couteau est rapide.

Mais ce qui est plus rapide qu'un couteau, c'est le cœur humain.

Il se tenait au bout du pont, comme un morceau de pierre.

L'épée dans ma main a été tenue pendant trois heures.

Les articulations blanchissent, ce n'est pas de la fatigue, c'est en attendant.

Attendre une personne, une chose.

Dans la taverne à côté, quelqu'un presse.

"Monsieur, les nouilles vont refroidir."

Il ne s'est pas retourné.

C'est mieux d'attendre que de se précipiter et d'avoir mal au ventre.

Tout comme une épée, si elle est aiguisée trop rapidement, elle risque de se briser.

Au loin, on entend le bruit des sabots, très pressé.

Comme si on voulait écraser la route.

Ses yeux se sont illuminés.

la main, mais plus stable.

Les personnes impatientes meurent souvent plus rapidement.

Le vent est plus froid.

L'épée a enfin bougé.

Pas de fioritures, juste de la rapidité.

Rapide comme si cela avait déjà été répété mille fois.

Parce que la lenteur de ces trois heures était justement pour la rapidité de ce moment.

Du sang, tombé sur le sol.

Très populaire.

Il a pris la bouteille de vin et a bu une gorgée.

L'alcool est fort.

Tout comme ceux qui comprennent lentement, ils savent souvent comment aller vite.