Viento.

Viento frío.

El cuchillo es rápido.

Pero lo que es más rápido que un cuchillo es el corazón humano.

Él estaba de pie en el extremo del puente, como una piedra.

La espada en la mano ha estado empuñada durante tres horas.

Los nudillos se vuelven blancos, no es cansancio, es estar esperando.

Esperar a una persona, a una cosa.

En la taberna de al lado, alguien está apurando.

"Señor, los fideos se van a enfriar."

Él no miró atrás.

Se ha enfriado, es mejor que apresurarse y comer algo que te siente mal.

Como una espada, si se afila demasiado rápido, es fácil que se rompa.

Se escuchan a lo lejos los cascos de un caballo, muy apresurados.

Como si quisiera romper el camino.

Sus ojos brillaron.

la mano, pero más firme.

Las personas impacientes a menudo mueren más rápido.

El viento está más frío.

La espada, finalmente se movió.

Sin adornos, solo velocidad.

Rápido como si ya se hubiera ensayado mil veces.

Porque la lentitud de esos tres momentos era precisamente para la rapidez de este instante.

Sangre, cae al suelo.

Muy rojo.

Él tomó la jarra de vino y bebió un sorbo.

El licor es fuerte.

Justo como aquellos que entienden el ritmo lento, a menudo son los que mejor saben cómo ir rápido.