Vento.

Vento frio.

A faca é rápida.

Mas mais rápido do que a faca, é o coração humano.

Ele estava de pé na cabeceira da ponte, como uma pedra.

A espada na mão já está segurada há três horas.

Os dedos estão pálidos, não é cansaço, é espera.

Esperar por uma pessoa, por uma coisa.

Ao lado, na taverna, alguém está a apressar.

"Senhor, o macarrão vai esfriar."

Ele não olhou para trás.

Deixou esfriar, é melhor do que comer rapidamente e ficar com dor de barriga.

Assim como uma espada, se for afiadas demais, pode facilmente quebrar.

Ouviu-se ao longe o som de cascos de cavalo, muito urgente.

Como se quisesse esmiuçar o caminho.

Os olhos dele brilharam.

mão, mas mais estável.

As pessoas apressadas tendem a morrer mais rápido.

O vento está mais frio.

A espada finalmente se moveu.

Sem frescuras, apenas rapidez.

Rápido como se já tivesse sido ensaiado mil vezes.

Porque a lentidão daqueles três momentos foi, na verdade, para a rapidez deste instante.

Sangue, caindo no chão.

Muito popular.

Ele pegou a garrafa de vinho e bebeu um gole.

O vinho é forte.

Assim como aqueles que entendem a lentidão, muitas vezes são os que melhor sabem como ser rápidos.