風。



冷風。

刀很快。

但比刀更快的,是人心。

他站在橋頭,像塊石頭。

手裏的劍,已握了三個時辰。

指節發白,不是累,是在等。

等一個人,一件事。

旁邊的酒肆裏,有人在催。

“客官,面要涼了。”

他沒回頭。

涼了,總比急着喫壞了肚子好。

就像劍,磨得太快,容易斷。

遠處傳來馬蹄聲,很急。

像要把路踩碎。

他的眼,亮了。

手,卻更穩。

急的人,往往死得更快。

風更冷。

劍,終於動了。

沒有花哨,只有快。

快得像早已演練過千遍。

因爲那三個時辰的慢,本就是爲了這一刻的快。

血,落在地上。

很紅。

他拿起酒壺,喝了一口。

酒很烈。

就像那些懂得慢的人,往往最懂得如何快。
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