风。



冷风。

刀很快。

但比刀更快的,是人心。

他站在桥头,像块石头。

手里的剑,已握了三个时辰。

指节发白,不是累,是在等。

等一个人,一件事。

旁边的酒肆里,有人在催。

“客官,面要凉了。”

他没回头。

凉了,总比急着吃坏了肚子好。

就像剑,磨得太快,容易断。

远处传来马蹄声,很急。

像要把路踩碎。

他的眼,亮了。

手,却更稳。

急的人,往往死得更快。

风更冷。

剑,终于动了。

没有花哨,只有快。

快得像早已演练过千遍。

因为那三个时辰的慢,本就是为了这一刻的快。

血,落在地上。

很红。

他拿起酒壶,喝了一口。

酒很烈。

就像那些懂得慢的人,往往最懂得如何快。
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