风。
冷风。
刀很快。
但比刀更快的,是人心。
他站在桥头,像块石头。
手里的剑,已握了三个时辰。
指节发白,不是累,是在等。
等一个人,一件事。
旁边的酒肆里,有人在催。
“客官,面要凉了。”
他没回头。
凉了,总比急着吃坏了肚子好。
就像剑,磨得太快,容易断。
远处传来马蹄声,很急。
像要把路踩碎。
他的眼,亮了。
手,却更稳。
急的人,往往死得更快。
风更冷。
剑,终于动了。
没有花哨,只有快。
快得像早已演练过千遍。
因为那三个时辰的慢,本就是为了这一刻的快。
血,落在地上。
很红。
他拿起酒壶,喝了一口。
酒很烈。
就像那些懂得慢的人,往往最懂得如何快。